Manas

¿Cómo podría respirar tu mente sin devorar su sustancia, que soy yo?

Roberto Calasso, "Ka"


Otra vez
sus invisibles dedos que descorren
el cortinado espeso y circular
de este ámbito que aloja
arena indestructible de cristales minúsculos
y amasando su semen con la sombra
da forma evanescente al agua de los días.
Nuevamente el fulgor , el rayo de la Noche
esa luz que revela el espacio del tiempo
y el coro de las voces,
estridencias
del canto de un mortal entre callados dioses,
su música de afueras, atravesando el muro.
Cada vez
desde un prisma en el que fluyen
sus leves movimientos
una arista se talla en el diamante único
y aparecen los mares y el desierto
la extensa cordillera encadenada al cielo
la obstinación helada de los vientos que fijan
su ruta sin ser vistos,
más allá del paisaje de todo lo que arrastran
con sus nubes de polvo,
sus olas irascibles,
sus árboles sumisos.
Otra vez
sin dominio ni excusa ni sentido
el caos que gobierna nuestra esquiva conciencia
se jacta ante nosotros del poder de sus brazos
y sopla sobre heridas de tortura
un alivio inconstante al que rendimos
honores y deseos y la sangre
la sangre
de una porción de tierra,
del hijo que es tormento nacido de la carne,
de la renuncia al mando de infinitos rebaños
que esparce por los montes esa gracia indecible:
corderos alineados bajo el golpe
de una vara nudosa, consecuente,
insaciables, famélicos, corderos
que aceptarán la piedra del altar elegido
-su frialdad penúltima-
con vaga mansedumbre
cuando entreguen
humores y latidos, el desgarro
de sus vísceras nobles como un cáliz
cuenco de ajenas brasas,
pira en la que se enciende
otra vez, cada vez
el turbio aceite que arde demarcando confines,
el agua que nos lleva y que nos trajo,
su incesante murmullo,
que es sustancia del mundo.