no deja de pulir las formas de la nada
el poeta que cree que su mano decide
el rumor en la lengua ni siquiera lo roza
pasa
como un tren velocísimo
por un pueblo fantasma
la belleza, que es la forma real de la verdad,
cruzará los desiertos cuando sea su hora
los árboles derraman sus frutos y sus flores,
dan sombra hasta secarse
sin saber que lo hacen,
sin esmero especial en ser una otra cosa
más que aquella que son, de la raíz
hasta la copa
mientras, la brisa o el huracán
hacen con ellos
lo que deben hacer,
que es lo perfecto y su modelo.

Dedicatoria

                                                                                              "su cuerpo dejará, no su cuidado;
                                                                                              serán ceniza, mas tendrá sentido;
                                                                                              polvo serán, mas polvo enamorado".
                                                                                                                       Francisco Quevedo


En la espesa negrura donde puja  la noche
las cosas se enajenan.
Como zombies  absurdos,
como airados reflejos
contra el cristal que nos repite,
volvemos a encontrarnos.
Aplicás otra capa de óleo denso
a la vieja pintura de tu escena obsesiva:
la imagen revelada de tu esencia.
Y no cubre,  y se filtra
cuando, ya desprovista de mis ojos,
te vi desmoronarte
desde tan poca altura.

Barro somos,
los desenamorados.