Esquela

Pasado el año,quedaban los fragmentos
el fino polvo que flota en los resuellos
de la tormenta inesperada.
La imagen socavada en los ángulos
por el trazo violento de la luz
el fantasmal amor girando en las volutas
del humo que huye.
No era ése. Su hálito era breve
Pero podría haber sido. U otro,
-cualquiera cuaja en los espacios ignorados-
Un imbécil
que se convierta en el Futuro