Foto: Edward Steichen
Algo vibra detrás de cristales extraños
extranjero de todo lo que fuimos
mientras golpea la lluvia
acá y allá
ahogándose en vapores
la memoria que queda
erguida en un minado campo hecho de ruinas
donde el dolor pasó
como el amor entonces,
furtivo
entre soles y lunas
desharrapado, enfermo, insuficiente
mientras se escribe
con los dedos helados, furia inútil de ahora
en un trozo amarillo de papel
letras de olvido,
tangos
que cantar
y llorar y reir, equivocados
porque no hay un lugar donde arroparse
fuera de la conciencia inexorable
que nos dispensa el tiempo cuando pasa
-si todo, todo, es al fin un error-
y aquello que esperamos
fervorosos
se ve claro
sobre el fondo luminoso del presente
como ha sabido ser,
de una idiotez soberbia
aunque averguence,
sólo un malentendido
una olvidable
esperanza de ser
algo hijo del bien,
algo que dure.
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