La discriminación que incrimina

Discriminado, lo que se dice “discriminado”, nunca me he sentido. Y sin embargo... Cada vez que viajo en avión pequeñas lucecitas de colores se prenden a mi paso y alarmas que tal vez sólo yo oigo alertan a los servicios secretos de todas las potencias. Ahora que van a cerrar Guantánamo no me preocupo tanto, pero de todos modos voy siempre provisto de mis mejores credenciales. Al salir de Argentina: “¿A dónde va?” (a nadie más se lo preguntan). Al llegar a España, mientras los africanos subsaharianos y los otros pasan como trombas a través de migraciones, mi pasaporte es minuciosamente revisado

"La vergüenza de haber sido

y el dolor de ya no ser", según Lévi Strauss, el centenario.

"Estamos en un mundo al que yo ya no pertenezco. El que yo he conocido, el que he amado, tenía 1.500 millones de habitantes. El mundo actual tiene 6.000 millones de humanos. Ya no es el mío",

Justicia

Lo que hace Casas con Zelarrayán.

Veranos eran los de antes

Cuando los chicos de la playa hacían cosas como ésta

Campos de Marte II

"Me decían que eran necesarios unos muertos para llegar a un mundo donde no se mataría"
Albert Camus



Se ven venir las nubes de tormenta
un frente que arremete desde el norte
los oscuros caballos de la noche
relucen con sus bronces contra el cielo
tan firme firmamento mete miedo
sus huestes traen sangre
dejan pánico
hay la blanca bandera que se agita
insensata
desde casas en ruinas
inútiles quejidos
(ay, la amarga preñez de las muchachas)
el páramo del odio
la promesa
del día liberado de la herida
las viudas con sus hijos
la hilera de los huérfanos
con el hambre llenando sus cazuelas de lata
hay la suerte de un hombre y los azares
-que visten las jinetas del coraje-
se agrupan como cuervos
como moscas
en los ojos vaciados de los muertos
después también
la rosa
blindada por el tiempo
desplomándose
en el campo arrasado
alguna vez sembrado de palabras amables.

¿Dónde están los otros?

Yo estoy aquí
¿Dónde están los otros?
Altazor. Vicente Huidobro.


Tal vez el sol se estrelle
en la línea que marca
el paso hacia la noche
o los cielos dependan del deseo
en su azularse lento,
quién de nosotros sabe
en qué muelles lejanos
se asilan los ahogados
pretextando la nieve
quién vive
o quién pronuncia
plegarias entre dientes.
En el día más diáfano
tus manos se repliegan,
duermen sobre tu falda
como ateridos pájaros sin plumas
entonces
tu boca se distiende
ríes como una atea
de la felicidad,
como quien estruja
el pequeño pañuelo de la muerte
-sin ver en torno-
encerrada entre muros
que amortiguan el trueno
que suspenden
(perdida para siempre,
para siempre)
la insólita eficacia
de su antigua mirada.

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Monsieur Montand

O la lá

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