Incautan juguetes tóxicos

Tiembla Nónimo!!!

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El crack del 2008

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Así estamos

Genio

La unidad básica de Bombita Rodríguez se llama "Isabel sería soltera".

El futuro como ficción miserable

Octubre 01 – 2008 / 19 hs. Sala Meyer Dubrovsky

El futuro como ficción miserable

Imaginaciones múltiples / Destinos post industriales y Destinos individuales / El sujeto del futuro / Aires de libertad, ilusiones / Imaginar a veinte años, no más / Estados sin estadistas / Tecnología y fantasmas / El borde sudamericano / Valoraciones y escepticismo / ¿Los valores simbólicos entorpecen la conformación de una cultura pluralista argentina?

Panelistas: Oliverio Coelho / Gustavo Nielsen / Humberto Acciarressi / Julio Zoppi

Moderador: Omar Genovese

Versión

Y no diría dolor; es más que eso
viene de algún país atroz
que no conoce su mirada.
Posado
como un pájaro indolente
en la cornisa mínima de la ventana
fotografía el tumulto de la calle
desde su ojo desierto.
La vida es lo que a veces le parece:
la mezcla indecorosa
que se da en las gavetas
de una oficina de objetos olvidados
un destino
provisorio, o absurdo
para cosas que no han tenido un alma.
Acumula
paraguas o pañuelos
cuadernos
o manojos de llaves que no abrirán más puertas
cajas con fotos de un verano
que ha ido ajándose
como los que al sol sonríen
una vez que están lejos de la playa
y sus trajes de baño se endurecen
entre restos de arena
o la
polilla de un cajón sombrío
en la esperable humedad de un viejo armario
los devora
herida de invernal aburrimiento.
Viene de allí
sabe
que ha dejado su casa
o que no hubo
fuera de la ilusión y sus pinceles
(fieles al pulso que dirige los trazos)
jamás
ni techo ni paredes ni un abrigo
ni un fuego que
-aunque pálido-
reúna dos versiones
solitarias del frío.

Procura desmentir los elogios ...

Éste que ves, engaño colorido,
que, del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido;

éste en quien la lisonja ha pretendido
excusar de los años los horrores
y venciendo del tiempo los rigores
triunfar de la vejez y del olvido:

es un vano artificio del cuidado;
es una flor al viento delicada;
es un resguardo inútil para el hado;

es una necia diligencia errada;
es un afán caduco, y, bien mirado,
es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.

Sor Juana Inés de la Cruz

Rapto (Poema climático y repetido)

Una hija de Zeus fue su capricho
antorcha en mano, su madre
la buscó por cada uno
de todos los rincones de este mundo,
al no encontrarla
prohibió a la tierra
engendrar y dar frutos.
Así todo el tiempo de aquel año
no vio la luz una sola manzana
ni una brizna de hierba creció sobre los campos,
los hombres habrían muerto
pero Zeus pidió a Plutón que dejase marchar a Proserpina
el oscuro raptor obedeció
aunque antes de eso, puso en su boca
(roja boca de diosa)
una roja semilla de granada
para que así no le fuera posible
alejarse de él, si en un rapto
(un capricho de ella)
se le antojaba hacerlo para siempre.
Acordaron, entonces
los padres y el raptor
que la niña
pasaría dos tercios de cada año
con su madre y los dioses del cielo,
y el resto con Plutón, bajo la tierra.
Como esposa del rey del inframundo
mandaría sobre todos los espectros,
sería la dueña de los fantasmas
y llevaría a cabo, minuciosa
las maldiciones pronunciadas por los hombres.
En Grecia, por entonces
ocurrían historias como ésta
en la que el rey del dominio subterráneo
se apropiaba del amor de una doncella
por fuerza, y de capricho.
Sugieren algunos
(pero habría que confiar en juicios de hombres)
que ella no estuvo -en un todo- en desacuerdo,
que por su propia voluntad
aceptó las semillas
que envolvió con su lengua,
y el cetro que le daba
potestades de Dama del Infierno
le pareció, inclusive
la ofrenda de su esposo temible y temerario
guardián del fuego y del horror
leal a su deseo y a sus fuerzas.
Su mirada fatal llevaba el sello
de lo que debe verse y aceptarse
sin oponer reparos.
Cuando enfrentaba los ojos de los hombres
los hundía en la contemplación más pura
(era un trance mortal, un dilatado éxtasis)
era la forma más perfecta y desafiante
de sus propios destinos.
Del mundo en llamas que arde
debajo de este mundo que habitamos
del reino húmedo y oculto de los muertos
viene a dejarnos
de regreso y a tiempo,
su mensaje y su cifra
el núcleo y la semilla de ceniza
que guarda en lo profundo de su vientre
la tierra en cada nueva primavera.